Златошёрстка
Не-а. Я с нета читаю. А выложить - счасс...

Туман в голове... И ничего. В ней же – пусто. И ветер, и никто не трогает. Кайф. На ящике было сидеть не сильно-то удобно, но… Ему даже было как-то непривычно. Он ведь знал, что должно было быть что-то, а ничего не было. Ему нравилось. Так, по крайней мере, ничего не болело.
  На рыночной площади толпились люди…ну, наверное, и не только люди. И вдруг – мелькнуло что-то рыжее, тонкое и маленькое. Знакомое. Он удивился – ненадолго, правда. Ему не было дела, потому что так не могло быть.
- Ну, и в кого же ты такой умный-то, а? Явно не в меня, – звякнуло полунасмешливо, с уличной хрипотцой. Рядом, за спиной – то есть, как всегда, сразу и везде.
- А в кого? – осведомился он из любопытства.
- Ну и зачем? – очередной вопрос. Им теперь конца же не будет.
- А я разве умер?..
  Еще не умер. Не умер, чтобы не помнить. Или чтобы помнить. Глупость какая-то. Помнил, что не умер… И помнил, что раньше – кажется, что давно-давно (день ли, месяц?) – у него было что-то рыжее. И от этого рыжего сначала было хорошо. А потом было страшно, больно. И пусто. Потом…
- Не-а. И я. Круто, да?
  Круто.
- Очень. Ты где была, дура?! – сорвался на вскрик – тонко, на повышенных тонах. Не хотел. Но сорвался. Странно.
- Сам дурак. А то сам не знаешь… - худенькая поежилась – а потом, мне не захотелось там сидеть. Там… было так холодно. – она пожала плечами. Холодно. Довольно-таки веская причина для того, чтобы не уйти. А если не уйти – то и не вернутся. – знаешь, все мы в какой-то степени боги...И все мы виноваты. В самих себе – прежде всего.
  Виноваты. Он не нашел ничего лучше, кроме как повторить про себя ее слово. Она подошла вплотную и просунула руки ему под мышки, обнимая. Он улыбнулся.
  Он знал, что осталось слишком мало времени. Но он знал, что ему там не будет холодно…